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Canicule à Paris. Sous les toits brûlants d’un soleil implacable.
Fenêtres sur cour, toutes ouvertes sur la nuit étouffante.
Un scooter râle et hoquète avec ténacité dans le lointain.
Le steward du 4ème rentre en faisant hoqueter sa valise sur les pavés inégaux.
La porte cochère se referme dans un soupir électrique.
Une bourrasque éphémère agite les feuilles vernissées du néflier voisin qui grattent le toit ondulé de l’appentis.
Un gémissement.
Un ahanement.
Un rythme syncopé s’impose à la cour entière.
Une fenêtre claque rageusement.
Le néflier reprend la parole.
Un ivrogne demande son chemin à la lune dans un rire rocailleux et écœurant.
Un autre gémissement.
Un autre tempo.
Un rire bref comme un éclair sonore. Vite étouffé. Des chuchotements. Deux, puis trois rythmes s’emmêlent et se répondent pour finalement se coordonner. Le « Boléro » de Ravel s’immisce avec douceur et donne la cadence.
Des applaudissements. Des rires. Des voix se croisent au-dessus de la cour égratignant le silence précaire.
D’une embrasure surgit alors « La chevauchée des Walkyries ». Explosion de rires ! Ça tape des pieds en mesure.
Une fenêtre qui s’ouvre avec colère.
« Bon ! Les célibataires peuvent dormir maintenant ?