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Que t’est il arrivé à neuf heures quinze, boulevard des Sablons ? Dans ta Clio verte, tu ne fais pas la fière, tu as la chair de poule, tes mains tremblent, tes jambes sont en coton, ton ventre est noué, ta voiture ne veut plus repartir. Impossible pour...
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La peur des mots nous guette, elle nous suit, nous pr é c è de, nous accompagne. Elle glisse sur notre chemin et nous endort, nous entoure d ’ une ouate invisible. Elle rejoint l ’ oc é an de l ’ impens é . La peur, la crainte, le regret, l ’ angoisse...
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J'espère que mon père vit dans le repos maintenant, loin des boues grasses et mouvantes de ses peurs obligatoires... Il avait peur pour nous. Nous ses enfants, sa femme et toute sa famille ; depuis le petit cousin jusqu'à la grand-mère cacochyme... Il...
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Une soirée amicale entre amis dignement arrosée, les uns et les autres se vantant d’exploits réels ou inventés. Tout à coup du brouhaha général surgit la voix de Bertrand qui désire nous narrer le récit de son premier saut en parachute en tandem, offert...
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En odeur de sainteté Le rosier n'est qu'une effluve dans le jardin de monsieur le curé. Ce soir, les roses, non contentes d'être belles d'être parfaites dans leurs jupons amidonnés, les roses prétentieuses et impatientes d'être aimées, envahissent l'air....
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Lorsqu’elle entra dans la salle de l’hôpital, elle fut saisie à la gorge par un flottement d’odeurs qui la révulsèrent. Une quarantaine de blessés transpiraient sous leurs pansements souillés. Les malheureux n’avaient pas été lavés depuis plusieurs jours,...
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En été, nous disions que nous allions en France, comme si nous savions bien que l’Algérie n’était au fond pas la France. Une partie de nos vacances se passait en Haute-Savoie à La Clusaz. Sur les chemins et dans les prés, s’étalaient parfois une ou plusieurs...
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Nous avons visité un soir le tombeau de la Chrétienne, situé vers Tipaza en Algérie. Je savais que mes parents voulaient nous le faire connaître. C’est un monument dont on ne sait pas encore s’il date de l’occupation romaine ou de la période mauritanienne...
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Il se tient là, devant moi, immobile. Un peu raide. Seules ses mains esquissent quelques mouvements saccadés. Ces mains aux longs doigts écorchées, raturées, endeuillées aussi parfois, ces mains que je savoure sur ma joue et me content ses journées. Miel...
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Quand me sera-t-il donné à nouveau de m’éveiller dans cette tour de pierre, vigie immobile face à la mer ? L’air salé y dépose quelques traces blanchâtres en passant entre les moellons disjoints chauffés par le soleil. Ils charrient ce pays entier, mon...
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